do que é feito esse intocável, meu bem?
que me impede de tocar, que me toca ao peito
intocável que se torce e transpira incansável
nos toques incontáveis do bater das horas
que me toca assim, meu bem...
com esse ar de poesia
que faz a grama crescer
Será que somos como aquela noite sem vento
parada, intocável na tristeza da varanda?
será que o que me toca lhe toca também?
é um intocável que se pode sentir na carne
que me faz sentar na beira da cama
enquanto penso coisas pra te dizer
é um intocável que não se pode medir ou tocar
porque às vezes é perto
e às vezes é longe
mas que me toca assim, meu bem...
com esse ar de poesia
que gira os moinhos do mundo
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